Um repórter espanhol entra na favela do morro dos macacos

Relato pavoroso de um jornalista espanhol, do jornal El Pais, que entrou na favela carioca do Morro dos Macacos depois dos incidentes entre os narcotraficantes e a polícia, ocorridos nestes últimos dias. Note, pela narrativa do repórter, que os próprios moradores se alinham a bandidagem, muitos por receio, mas com certeza alguns, por puro prazer proporcionado pelo poder.

O percurso no interior de um táxi pela denominada faixa de Gaza e a favela Nelson Mandela, na zona norte do Rio de Janeiro, serve de pouco porque a operação lançada esta manhã pela Polícia Militar já foi concluída. Também não há movimentos destacáveis nas favelas Manguinhos e Jacarezinho, nas quais a polícia também entrou nas últimas horas, detendo suspeitos e apreendendo drogas e armas.

A ofensiva contra o narcotráfico desatado
no passado fim de semana nestes subúrbios pôs tudo de pernas para o ar e já se contabilizam mais de 33 mortos. Não é que a miséria tenha uma aparência diferente, mas hoje a gente caminha mais rápido pela rua e tenta não se expor demais ante um mais que provável tiroteio. É a cara mais sombria e angustiante do Rio de Janeiro.

São cerca de duas da tarde da terça-feira e o acesso principal à favela Morro dos Macacos, o mesmo lugar que no sábado se converteu em zona de guerra -os narcotraficantes chegaram a derrubar um helicóptero da polícia a tiros-, aparenta normalidade. Só há uma patrulha da Polícia Militar com três policiais na vigia. Parecem tranqüilos, como se nada tivesse acontecido ultimamente. Identifico-me como jornalista e pergunto se no interior da favela há patrulhas policiais. Um agente responde-me que não pode dar essa informação. Pergunto se a situação está sob o controle da polícia, tal e como os máximos responsáveis pelas forças da ordem do Rio tinham assegurado à imprensa dois dias antes.

- "Não posso dizer. Aparentemente está tranquilo, mas não posso garantir nada. Se decidir entrar, estará sob sua total responsabilidade", diz o
policial, amável.

Decido ir até à parte baixa da favela, só ao primeiro trecho da ruela principal, para falar com alguns comerciantes sobre o sucedido no último fim de semana. Contam que a escola local já retomou as aulas, conquanto as portas permanecem fechadas. Na rua não há muito movimento e só algumas pequenas lojas de bugigangas funcionam a essa hora.

Uma vizinha narra que permaneceu presa em sua casa todo o final de semana. - "Tinha que estar louco para sair", explica, enquanto me olha com uma mistura de curiosidade e desconfiança. Um pouco mais adiante, em frente a um pequeno bar, há um sofá todo rasgado sobre a calçada. Sobre o móvel na parede leio: "Alô, drogas mil. ADA". Amigos dos Amigos é o nome da facção criminosa que controla o Morro dos Macacos. Com estas grafites os narcotraficantes marcam seu território.

São duas e meia. Vou um pouco mais adiante, a uns 250 metros da entrada da favela, faço minha última parada. No lado esquerdo da rua distingo uma pequena praça cercada e rodeada por pequenos bares e armazéns, a maioria já fechados. O fato chama-me a atenção e me aproximo-me de um dos únicos locais que ainda funcionam para perguntar por que quase ninguém está trabalhando. O encarregado, de uns 50 anos, se abana enquanto prepara sorvetes para duas garotas, uma adolescente e outra que não chega aos 10 anos. Depois de me apresentar, menciono a situação do fim de semana e pergunto se é verdade que parte da invasão protagonizada pelo bando de criminosos Comando Vermelho se produziu por aquele acesso principal.

- "Não teve nenhuma invasão. Foram os polícias militares que os trouxeram até aqui no interior do caveirão, e depois os soltaram", me responde a adolescente, sem me ocultar sua irritação por minha presença. O comentário é absurdo e soa à versão dos fatos dos criminosos locais. A garota retrocede uns passos e comenta algo com um rapaz de sua mesma idade que está presente no lugar. Não consigo ouvir o que dizem.

Não passa muito tempo até que se aproxima um indivíduo entre 40 e 50 anos com o torso nu e a cabeça raspada. No pescoço um grande cordão de ouro com um pingente: o dente de algum animal de grande porte. Depois de saudar-nos, aparecem por trás dele vários meninos armados com pistolas automáticas e fuzis de assalto. Minha primeira reação é a de abaixar a cabeça, levar as mãos à nuca e ficar de joelhos ante eles, mas irracionalmente dou-lhes as costas porque não suporto a imagem das pistolas encarando-me. O medo me invade. Tenho em frente a mim o dono do local sentado em uma cadeira, em estado de pânico.

O homem do pingente se aproxima e coloca uma pistola de grande calibre contra a minha têmpora. Todos falam e gritam ao mesmo tempo. Reconheço dois sub-fuzis UZI. Todos são muito jovens. Dois meninos me encaram. O chefe dirige-se a mim:

- "Agora vai dizer quem é você e o que anda fazendo aqui".

- "Sou jornalista e vim entrevistas algumas pessoas sobre o que aconteceu aqui durante o fim de semana".

- "Cara, se estiver mentindo te apagamos aqui mesmo".

Da carteira extraem minha carteirinha de jornalista e meu RG espanhol. O homem estuda a documentação enquanto alguns narcotraficantes advogam a gritos pela minha execução.

- "Tirem este espanhol daí e levem para o centro da praça", resolve o chefe. Enquanto empurram-me, um dos meninos me diz ao ouvido: - "Se você for um desses jornalistas que fazem reportagens sobre nós... vai-te preparando mané". Um suor frio percorre-me as espinhas.

Então o líder fala:

- "Jornalista, deixa de tremer, porque se quiséssemos ter te matado, já estaria". São as primeiras palavras minimamente tranquilizadoras. Revisam meu bloco de anotações e meu celular, e retiram do meu bolso um pequeno gravador digital. Um dos meninos tenta convencer o resto de que o gravador é uma câmera oculta.

No meio da gritaria e com uma UZI apontando ao estômago, imploro misericórdia e tento explicar que no gravador não há nenhum material que possa comprometê-los. Consigo manipular o aparelho até que soa a última entrevista gravada essa manhã com um conhecido experiente brasileiro em pobreza. O líder conclui que devo ser libertado. Devolve-me a carteira e meu material de trabalho. No entanto, assalta-me o pressentimento de que nem tudo tinha terminado.

Minha intuição não falha. Aparece um indivíduo que aparenta ser outro cabeça do narcotráfico local, bem mais jovem e um pouco gordo, também bem mais agressivo. Dá a ordem de que me retenham e se aproxima. Encarando-me,
pisa ano meu pé direito e rasga a minha camisa. Outros dois me dão um par de golpes na cabeça e me sacodem, o recém chegado busca como um possesso alguma câmera. Não encontra nada, mas pega o celular e a gravadora e me diz:

- "Corre rua abaixo e não olhe para trás se não quiser morrer".

Acato a ordem e percorridos alguns metros, ouço gritos: - "Põe a camisa ou eu atiro!". Visto-me apressadamente com os trapos que sobraram. São 14:40. Quando saio da favela e me aproximo dos polícias que estão de campana.

- "Retiveram-me durante 10 minutos. Quase me matam".

- "Tinham muitas armas?"

- "Sim, muitas. E eles também eram muitos.

- "Seguem aí adentro..."

Cai a madrugada e olho absorto uma foto surpreendente publicada na edição digital de um jornal local: dentro de um carrinho de supermercado abandonado em um dos acessos ao Morro dos Macacos há um homem executado a tiros com o rosto desfigurado. A foto foi feita duas horas após minha libertação. Na imagem há vários curiosos tirando fotos com os celulares, e em primeiro plano distingue-se uma garota que observa a cena de costas à câmera. Pela roupa e o cabelo poderia jurar que é a mesma que pouco antes pôs em perigo minha vida.

Fonte: El Pais.